El Tiempo sin Ti, es Empo

Tengo rota mi máquina de música, esencias de melodías de tempo caótico. Por momentos un cardiograma en coma y puntos suspensivos, aprobados de forma permanente, por mi peluquero. Nada bello en el agua, nada salvo el agua que no queda y viaja, señalando el camino hacia el mar. Contradicción descrita oralmente, por la de-mente maquillada, que todos, tríos y cuartetos, navegamos por pentagrama salino. Tengo rota mi máquina de música, mi vida por fin, es jazz instrumental.

"Hay poemas que salvan vidas, sin que lo sepa el poema, y sin que lo sepa la vida" Significante cuyo significado, late día tras día, vida. Dama de noche que atrapan las hojas, de un cuaderno, como flor arrancada del aroma, de aquel momento, en el que fuimos libres del miedo Sonrisa menguante, en cuarto creciente, de habitación para los trastos. A.G.L.

El aire que ha de soplar ha de ser caprichoso, no debe saber a donde sopla ni que lleva con él, ni saber que os lo he contado. Debe quebrar la palabra vana alejándola de sus hermanas, derribar el orgullo vacío, batiendo hojas de ventana. Airear la cama infiel, con portazos y adioses de eco, nocturno e insomne. El día caluroso ha de recibir, recuerdos frescos de segundo encuentro, congelado en el momento anhelante. El aire que mantenga flotando, suspendida, la palabra de amor que escapa del suspiro.