El Tiempo sin Ti, es Empo

Cuan labradora de sombras, perturbadora de espíritus, es la añoranza de lloros Agonía de risas que nombras, con cada nota salida, de tus párpados coros A.G.L.

Se me apareció entre legañas, por azar me encontró con su mirada perdida, poniendo a prueba mis agallas Tiró mi plato de comida, derramó aquello que bebía, plantó en mi la semilla del odio y la perfidia (Sin embargo) Le dije adiós sacudiendo mi tinta, cambié el final para siempre, de mi vida Gira tu papel para dibujar tu paisaje. Escribe tu vuelo en un folio tumbado. Atrapa en el espejo blanco a tu diablo. AGL

Un pájaro exiliado de tu cama, eso soy yo. Un escalofrío que toca cada hueso de mi espalda, donde aniden tus manos a la espera de un verano, eso eres tu.. Respirar hojas verdes de impaciencia, Sudar resina de horas de árbol, eso es esperar una estación.. Para emigrar entre tus sábanas, volar con dedos de pluma por tu piel, pesar de placer sobre tus ramas, beber de tus raíces sedientas... hasta empaparnos, hasta regarnos de vida, hasta que nuestros tiempos dejen de hablar en segundos, hasta que las agujas de ese tiempo se claven en mi piel por el rencor de tus uñas al invierno. Soy un pájaro exiliado, en tu cama AGL

Cuando paso por los sonidos que no ocupan tu voz, Y en el cenicero las colillas mientras acaricio la mesa, bebiendo con sed de tu recuerdo, mira como se besan El hielo quiere hablar un idioma que dure más que su vida (Y nunca lo entenderan otras lenguas aparte de la que lo mata) Queriendo hablar el idioma de los relieves de tu cuerpo, Un braille sobre tu piel de funda de tesoro que escriban mis manos Sin Ti, le envidio. Sin Ti, es empo. Aislado del frío el hielo habla el idioma de la muerte Yo lo aprendo lejos de tu calor. AGL

Son las verdades tan ciertas como las raíces de los dientes que las piensan sin rozarles el aire que las pronuncia. Piensa (o pienso que piensa) mi mente, cansada, que el atarte a tu voluntad te salva la vida. Que el deseo es sólo el capricho y la necesidad es voluntad y que todas las palabras vistas de perfil son iguales Y Creo (o creo que creo) que mis zapatos están sucios, ¿puede la voluntad de seguir andando ser más importante que el deseo de limpiarlos? Que los trozos, monarcas nuestros, de realidad que sedan nuestras mentes duermen de madrugada. Y Opino (u opino que opino) que desde que nací ya fue tarde para cambiar algo distinto a mi mismo Que es mi día tan largo como mi voluntad de ver una luna en el agua y grietas en el cielo O Alterno (o no) las ideas de jaula y libertad sólo por el placer de ver la alucinación que domina la razón Que la voluntad de una célula de mi cuerpo es estar viva, no darme vida. Y aun siendo un accidente de la voluntad,...

Nacemos en blanco, como grandes obras, por escribir. Morimos al acabar nuestra historia, aunque fuera incompleta y triste. Son las horas letras de tinta en sangre y carne. La prosa y la poesía, se alternan día, a día. Nacimos en blanco, como obras de muerte, y tragedia. Existen máscaras, traviesas caras, del nosotros. Y nosotros, nos conocemos en el nudo, de nuestras historias. Se escriben amores, de letra ágil o ilegible, aun un idioma. Entre el ordenado caos de los vivientes escritores de historias, se arrugan hojas, se les devuelve una forma (parecida) original, se parte el papel. Y aun dudamos del sentido de escribir… ¡Escribimos porque no podemos dejar esa hoja en blanco! La hoja nació para colmarse de los afluentes de la creación. Tu y Yo Nos ofrecimos a protagonizar una historia, compartir esa tragedia, comedia, ensayo, crónica, la historia del otro y la nuestra, y hemos escrito, más de lo que se puede imaginar o recordar, ¿hicimos comedia, drama...