El Tiempo sin Ti, es Empo

Tengo rota mi máquina de música, esencias de melodías de tempo caótico. Por momentos un cardiograma en coma y puntos suspensivos, aprobados de forma permanente, por mi peluquero. Nada bello en el agua, nada salvo el agua que no queda y viaja, señalando el camino hacia el mar. Contradicción descrita oralmente, por la de-mente maquillada, que todos, tríos y cuartetos, navegamos por pentagrama salino. Tengo rota mi máquina de música, mi vida por fin, es jazz instrumental.

"Hay poemas que salvan vidas, sin que lo sepa el poema, y sin que lo sepa la vida" Significante cuyo significado, late día tras día, vida. Dama de noche que atrapan las hojas, de un cuaderno, como flor arrancada del aroma, de aquel momento, en el que fuimos libres del miedo Sonrisa menguante, en cuarto creciente, de habitación para los trastos. A.G.L.

El aire que ha de soplar ha de ser caprichoso, no debe saber a donde sopla ni que lleva con él, ni saber que os lo he contado. Debe quebrar la palabra vana alejándola de sus hermanas, derribar el orgullo vacío, batiendo hojas de ventana. Airear la cama infiel, con portazos y adioses de eco, nocturno e insomne. El día caluroso ha de recibir, recuerdos frescos de segundo encuentro, congelado en el momento anhelante. El aire que mantenga flotando, suspendida, la palabra de amor que escapa del suspiro.  

Ésta entrada es sólo una aclaración al respecto del orden, o la ausencia del mismo que estructura mi blog. No lo rige un órden propiamente cronológico en cuanto a la redacción e idealización de lo escrito. Sino la apetencia de expresar los sentimientos que vehiculan las palabras rimantes y semantes. Deseando que llenemos el mundo de nosotros mismos, Antonio

Cuan labradora de sombras, perturbadora de espíritus, es la añoranza de lloros Agonía de risas que nombras, con cada nota salida, de tus párpados coros A.G.L.

Se me apareció entre legañas, por azar me encontró con su mirada perdida, poniendo a prueba mis agallas Tiró mi plato de comida, derramó aquello que bebía, plantó en mi la semilla del odio y la perfidia (Sin embargo) Le dije adiós sacudiendo mi tinta, cambié el final para siempre, de mi vida Gira tu papel para dibujar tu paisaje. Escribe tu vuelo en un folio tumbado. Atrapa en el espejo blanco a tu diablo. AGL

Un pájaro exiliado de tu cama, eso soy yo. Un escalofrío que toca cada hueso de mi espalda, donde aniden tus manos a la espera de un verano, eso eres tu.. Respirar hojas verdes de impaciencia, Sudar resina de horas de árbol, eso es esperar una estación.. Para emigrar entre tus sábanas, volar con dedos de pluma por tu piel, pesar de placer sobre tus ramas, beber de tus raíces sedientas... hasta empaparnos, hasta regarnos de vida, hasta que nuestros tiempos dejen de hablar en segundos, hasta que las agujas de ese tiempo se claven en mi piel por el rencor de tus uñas al invierno. Soy un pájaro exiliado, en tu cama AGL

Cuando paso por los sonidos que no ocupan tu voz, Y en el cenicero las colillas mientras acaricio la mesa, bebiendo con sed de tu recuerdo, mira como se besan El hielo quiere hablar un idioma que dure más que su vida (Y nunca lo entenderan otras lenguas aparte de la que lo mata) Queriendo hablar el idioma de los relieves de tu cuerpo, Un braille sobre tu piel de funda de tesoro que escriban mis manos Sin Ti, le envidio. Sin Ti, es empo. Aislado del frío el hielo habla el idioma de la muerte Yo lo aprendo lejos de tu calor. AGL

Son las verdades tan ciertas como las raíces de los dientes que las piensan sin rozarles el aire que las pronuncia. Piensa (o pienso que piensa) mi mente, cansada, que el atarte a tu voluntad te salva la vida. Que el deseo es sólo el capricho y la necesidad es voluntad y que todas las palabras vistas de perfil son iguales Y Creo (o creo que creo) que mis zapatos están sucios, ¿puede la voluntad de seguir andando ser más importante que el deseo de limpiarlos? Que los trozos, monarcas nuestros, de realidad que sedan nuestras mentes duermen de madrugada. Y Opino (u opino que opino) que desde que nací ya fue tarde para cambiar algo distinto a mi mismo Que es mi día tan largo como mi voluntad de ver una luna en el agua y grietas en el cielo O Alterno (o no) las ideas de jaula y libertad sólo por el placer de ver la alucinación que domina la razón Que la voluntad de una célula de mi cuerpo es estar viva, no darme vida. Y aun siendo un accidente de la voluntad,...

Nacemos en blanco, como grandes obras, por escribir. Morimos al acabar nuestra historia, aunque fuera incompleta y triste. Son las horas letras de tinta en sangre y carne. La prosa y la poesía, se alternan día, a día. Nacimos en blanco, como obras de muerte, y tragedia. Existen máscaras, traviesas caras, del nosotros. Y nosotros, nos conocemos en el nudo, de nuestras historias. Se escriben amores, de letra ágil o ilegible, aun un idioma. Entre el ordenado caos de los vivientes escritores de historias, se arrugan hojas, se les devuelve una forma (parecida) original, se parte el papel. Y aun dudamos del sentido de escribir… ¡Escribimos porque no podemos dejar esa hoja en blanco! La hoja nació para colmarse de los afluentes de la creación. Tu y Yo Nos ofrecimos a protagonizar una historia, compartir esa tragedia, comedia, ensayo, crónica, la historia del otro y la nuestra, y hemos escrito, más de lo que se puede imaginar o recordar, ¿hicimos comedia, drama...

Correr desnudos, gritar a los coches, aullar a la luna, Comprar el pan, ir a trabajar, cocer verdura, Comer carne (casi) cruda, dormir bajo las estrellas, Poner el despertador, hacer un cumplido… Cuanto espacio bajo la piel, un mar de volcanes navegando cicatriz discontinua. Tanto espacio desaprovechado para la nutrición, de nuestra sangre. Tanto instinto vacío y pellejo inútil, Tanta estructura de lo sin sentido, y caos de lo racional. Tanto pájaro por el suelo y pez volador, en el zoológico de tu imaginación, que sólo se pueden cazar ahogándolos, en un escupitajo dorado, llenando de vida el espacio bajo la piel

Desde el escalón a tu cielo, te escribo, mi alma, Respiro las huellas de mi pasado y el polvo que he levantado, Huele a sal, mi alma, Veo tejados bajo los que nunca viviré al tiempo que el tiempo no es más que arena, roca y sal. ¿Qué somos minha alma? (Te encuentro siempre que me pierdo) El mar, antes amigo y confidente hoy escribe cartas de eco lejano. Dicen los ecos de salitre que estás conmigo por conveniencia y que fuera de mi cuerpo no sabes existir. Aprenderás o morirás, al tiempo que yo, ser luminoso con fecha de caducidad caeré bajo la tierra que he levantado. Y seré oscuro, ya no seré. ¡Oh, mi alma! Como olvidar el mundo que juntos encontramos, que juntos compartimos y como seguro, olvidaran el mundo que dejaremos. Pero no quiero que te abatan las verdades del jilguero. Tu eres, ante todo eterna, mi alma. Me lo dice el mar que escala por los tejados de esta ciudad. Seamos uno, mi vida, que mientras ocurre el mundo, ocurrimos también nosotros y deja q...

Y reproche tras reproche, la flor se marchitaba. Había nubes, pero no lluvia. El jardinero, de vacaciones. El mayordomo, despedido. Y un reproche tras otro tornó el tallo marrón. Y la lluvia no venía, no venía, no venía. Las tardes pasaban grises y marrones como el barro bajo la niebla. La ilusión por crecer se desvanecía. Entre la niebla, a tientas, rodeando todos sus miedos, andaba alguien. Reproche tras reproche, la lluvia llegó. Lo inundó todo lo que el agua toca y como el agua sucedió. Hubo quien abrió su paraguas, hubo quien no. Y bajo el agua y entre la niebla, alguien chocó. En aquel mundo en el que Dios no es todopoderoso. En el que el niño que nace de ilusión puede morir de pereza. En el que el anciano cruza la calle por donde más se ve el sol. La locura sólo es una compañera de viaje. Allí podrás ver un rostro marchito en un espejo. Un rostro cuyos ojos no se miran. Quebradizo, arrancado de una de las tierras, cobrado por el agua…el tallo crea una mitología. S...

Soles son amores y no energía que metabolizar. Incógnita embarrada de los caminos que seguiste sola. Piedras que hacen el camino, con el que tropieza tu razonamiento. Movimiento entre márgenes. Vida entre muertes. Muerte entre las flores

Evasión y victoria, Realidad y derrota, Elección aleatoria de no ser, Llevo conmigo la música, de tus silencio(s), la mística de tu palabra ausente. AGL